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Y es que se mascaba la tragedia. El viernes a las 7 de la mañana, cuando cogía el coche para ir al trabajo, una pintada demoníaca me sorprendió frente al portal: “Soy la F. M. de 2006, y vosotros lo veréis”. Para cagarse. Un escalofrío recorrió mi cuerpo. No podía ser verdad. ¡Dios, dios, dios, vive aquí! ¡NOOOOOOOOOOOOOOO!

Y es que, amigüitos del progressive, la F.M. de marras no es ninguna emisora de radio… es la Follonera Mayor. Digo la Fallera Mayor. ¿Qué más da? Pero lo peor estaba por venir. Porque por la tarde, salí con Doña Esposa a dar un voltio… y cuatro mindundis estaban colocando sospechosamente banderitas en la calle. ¡No me jodas! Parado frente a la puerta del coche, con la llave en la mano, me giré cual Grissom, y en un ejercicio propio de cualquier payasete del CSI, me di cuenta de que no podía ser normal que las banderitas descendieran en picado desde el cuarto piso de mi finca. Joder, tío. La has jodido tío. Robert DeNiro no lo hubiera dicho mejor.

Efectiviwonder. A eso de las nueve de la noche, no me dejaron terminar de ver Crossing Jordan. Allí lleragon los politronchos, y cortaron la rúa. Aparecieron cientos de folloneros, y un cámara de TV (de la Junta Central Follonera, supongo). Y cuando la banda comenzó a tocar, me dí cuenta de que la venganza estaba consumada. En la puerta diez reside la que entiendo que es la follonera mayor de mi pueblo. No comments.

Algún día, me vengaré.

Y encima, por si eso fuera poco, hoy me he ido a ver la Exposición del Ninot. En fin. Resignación. Seguiré pataleando desde aquí. Fotos, en mi flickr.